uma palavra em
baixo da
outra

página
a
página

aos poucos a
parte de cima
distancia-se
da parte de
baixo

verticaliza-se
a fala
o pensamento
-ascese-

e o sonho corre solto nos braços da horizontalidade

A cebola só se des
dobra em es
feras se cortada ao meio

A saída.
Do Homem.

Acostumado a mijar
em tudo que um dia
chamou
de fora.

pelo acontecimento Miyoko Shida

http://www.youtube.com/watch?v=6KiJU4dQdLE

Os instrumentos mais importantes para a vida do homem são: a talhadeira e a marreta. Não é preciso muito esforço para perceber que o desafio da fome é nascer de dois pais. Um que enfiou a cara no chão e o outro que ergue-se dele.

escrita misturada de água e rastelo de jardim. Meço a temperatura do sol na folha, se a sombra de um pássaro ou de uma mosca alteram as coisas do alto. Olhar para a árvore é sozinho que se vai.
Uma leitura que te deriva do vazio. Para manter os pés quentes. Eis a exigência da fronte.
Pés frios emudecem

Ao demorar-me nos olhos de um humano e sustentar uma fome de rocha serei capaz de sorver o mar. Creio que é isso que os homens de religião querem dizer quando encostam na palavra ressurreição. 

hoje quando acordei duas palavras espirraram da minha boca   - verde raiz-
lembrei de ter escutado de alguém que tudo o que falamos se propaga em ondas sonoras até o infinito, pois não há barreiras para bloqueá-las. Fico pensando que -a copa da árvore- dita pela primeira vez por Llansol deveria estar passando por aqui e convocado o -verde raiz- a sair do silêncio para se enroscarem e se perderem uma vez mais.

Da primeira vez que eu plantei tomate, 

ia no canteiro e me espantava com a folha, recortada, tinha cheiro do fruto,

Da segunda vez, cresceram pequenos. Deixei-os na pia para olhar e contar meu feito,

Da terceira eram maiores, e, de tanto, pegou praga, os bichos consumiam as folhas. Comi. Mas tive medo. Tão quente, tão doce.

Nunca mais tive coragem de plantá-los. Era gente.

Revista ZUNÁI

http://www.revistazunai.com/poemas/angela_castelo_branco.htm

ouvi no passado: somente os curados é que podem salvar os enfermos.
Mas hoje se diz: somente os que estão em cura é que sentem a dor do outro.
Enfermo com enfermo é território
E os que se dizem curados,
estão a desenhar silenciosamente a próxima ferida

2 horas desacordada
e a renascença em Béla Tarr,
primeira cena do filme As Harmonias de Werckmeister
todo vivo tem uma órbita própria
esta é a imortalidade. Girar em torno de si. Apenas
para completar a volta do sol
e não atrapalhar o esforço da lua

do quarto de Mafalda Saloio, Alfama, Lisboa.


hoje acordei sem distância da noite, ela velejou comigo em direção à janela. Deitei com o rosto na bacia amarela e, ao me levantar,
meu rosto era o próprio sol.
Sorrimos
 toda energia que se dissipa é amor.

estou cada vez mais próxima desse ato de amor da luz no vaso de flores, ou a colcha de retalhos em tom ameno, breve e recluso de lucidez. percebo que há furos nos espaços da lembrança, nos seus significados de companhia. no entanto, eles me pertencem. agora sou mais branco que linha.
vejo os ossos da terra erguerem um abraço
e tranquilizo-me.

da necessidade do outro

O Porto

O melhor jeito de amar

é não entender uma frase

e levantar a cabeça,

até que seus olhos possam ouvir

demoradamente,

cada fome de luz, roubada da terra,

acumulada em som.

"Assombroso não é as asas que nos podemos formar, mas que elas comecem a se formar nos outros, e que as vejamos implicadas em voltas e camadas sempre mais profundas, como as de uma larva enrolada e aderida firmemente ao tronco de uma árvore, e que enfim o peso da própria Terra pareça curvá-las e conter  seu prometido vôo, de modo que elas talvez só se abram para dentro, em chamas."

Paulo Neves

deixar de fazer para o outro apenas o que meu coração solicita

Aquela hora foi a mesma, afastada das grandes coisas, despreocupada com o remendo do mundo e tomando gosto pela parte furada, o chão trazido às espécies para não funcionar, passando o dedo na palavra até ela dançar, borrando no caderno um espaço de vida.

“Tenho medo”- disse-lhe algo. Mas que futuro se fermenta hoje? O quanto podemos falar das meias na calmaria da mesa a entregarem-se ao sono do urso?

Por isso ela desce agora de sua casa inconclusa, na soleira do cabelo solto. Nobre.

“Há muito a ser feito”. Para um dia olhar a janela e não ser aquela do poema.

Falar, se houver necessidade de falar-lhe.

O sentido e a flecha na folha, no dia em estado roxo

O olho socado na parede, por um golpe de beleza: rosto de porta aberta.

Encher toda a testa de luz o quanto o caule dessa flor aguentar e depois partir para descer em cascatas febris, -do nariz ao por-do-sol- sem qualquer distância relevante. Sendo o maior porta-retrato da terra, rasgado por um abraço:

A luz de não comer a vez de alguém. Dai-me. O rosto tirado da argila. Na margem do erro.

Todas as esculturas virando carne. E toda a carne virando escultura.

A decadência de repetir-se na falha de nascer:

Esse jogo de querer, a qualquer medo,

                                                 Amar.

Um menino, na sétima série, que chegava na sala de aula todos os dias e tirava a sua roupa, tênis e meias, pendurava no varal, que ele mesmo havia feito, de barbante, no fundo

Nu, sentava-se no meio da sala, a trocar a pele com o chão, cadeira e outros materiais. Magro, sem frio nem vergonha.

Não me lembro da professora. Eu me sentava perto, ao seu lado direito. Mas, algumas vezes, no meio da aula, eu me achava debaixo da cadeira, no esconderijo da expiação

 E pensava:

Quando chegar a hora do intervalo, vou pedir para ele fazer um desenho para mim,

e vou saber como um homem se equilibra ao sol.