ele escreve atrás de mim a volta do encantamento da palavra
há dois metros de mim, atrás,
eu quero marcar tudo o que eu puder
com a ponta do lápis
achar um lápis no meio do caminho,
coçar atrás
de tudo o que eu puder
um canto, uma palavra
olhar nos olhos da cara de um lugar
agora
entre dois riscos e um rio
acostumada a nadar a lápis
emerjo em folhas,
caminho e ponta

vi minha mãe mais velha
e ela me disse que era eu

[A origem]

   "A origem foi – talvez – a ansiedade violenta

de Deus de uma origem .

 O hausto de uma violação”, disse ele.

  O objecto é para o pensamento o mesmo

que a flor é para a abelha: o seu alimento

e o seu mel.

  “ Ai, quem poderia pensar o pensamento,

no lugar onde o pensamento se pensa e não

onde ele é reflectido? “ disse

ele

e acrescentou: “ o que nós chamamos

de pensamento é apenas um pouco do que se

nos revela e de onde retiramos uma vida e ,

de vez em quando, uma obra “ .

  O que se pensa no pensamento dever ser

considerado em primeiro lugar.

  O pensamento é experiência; experiência

do pensamento, mas também

pensamento ou experiência.

  Pôr o seu pensamento em prática.

Consagrá-lo à vida.

  Eu penso. O pensamento revela-me. No entanto,

ele é a minha revelação, assim como eu sou a

sua determinação.

  A minha responsabilidade começa

com o meu pensamento.

Edmond Jabés

Deus: o mais móvel de todos os homens

poesia:
fazer jus
aos pés
do retirante

uma escrita leve
mão dançando a folha no ar
funil
feitura
curvatura de uma vida integrada
voz que escorre em tule,
fluir ato e pensamento:
túnica de uma única pele

Aquiestar

O que acontece quando não acontece? Numa conversa, por exemplo? Quando a promessa é a de um encontro em que um fluido de vida vai instaurar-se e, no entanto, é apenas um rodear, um estado de superfície, um engatinhar. O corpo vai entrando no desvio, opta pela fala indireta, dá até pra rir, mas o incômodo continua lá, numa panela fechada de um acordo tácito que não autoriza a destapar. Caso alguém aconteça, eu aconteço. Caso alguém inicie eu engato. Mas porque o caso? Porque não eu? Porque não ninguém?

Do tombo, do cair, do esbarrão, da porrada, do atropelo. Não se vive sempre aí.

E nos intervalos? No levantar, no caminhar, no erguer o rosto? Sim, pois existem. Lavo meu rosto pela manhã à espera de um soco. E se a toalha for macia demais para o golpe? Nada de vida? Ou como isso se chama? Entre um acontecimento? Entre um acontecimento.

Só aconteceria se eu soubesse a diferença

do entre
e do acontecimento.

desde o acontecimento igreja, quando ouvi pela primeira vez a palavra outro, a casa era entrar em partilha, a fé era almoço. eu queria morar aglomerado, habitar o miolo que une os seres. então, desde lá, já não posso esquivar, nem querer um nome único. já não posso dizer nada que afaste o vírus da permanência, o encontro-broto, o peito fogo.
uma verdade fluxo
a exalar o sentido da proximidade
não quero fôlego, nem querer
estou em intimidade
amém

não se sabe bem o que é
mas entende que esteve ali a vida toda, em acontecimento

um nascer nascerígeno

a chuva está para a água
assim como o homem
está para o nome

para cada árvore que balança
há um deus a soprar

Aquele que nasce
me nasce

Aquele que morre
me leva

O menor gesto, se gesta,
me lágrima

se eu soubesse sua língua,
diria que padeço de uma doença chamada interpretação
seu rosto aberto
já foi esquecido pela maioria dos falantes

Me perdoa, por achar que sei o que me diz
Me perdoa,
por significar teu silêncio.

Você canta uma canção de silêncios
Uma canção de quem  está em casa

A espera se converte agora para um lugar longe da consciência,

ou distante, ou ausente

E por isso as palavras param

Se não há consciência,

não há palavras

e, se não há palavras, não há tempo

Uma espera sem tempo

inaugura uma consciência sem língua.

A casa de Hóspedes

O ser humano é uma casa de hóspedes.
Toda manhã uma nova chegada.

A alegria, a depressão, a falta de sentido, como visitantes inesperados.

Receba e entretenha a todos
Mesmo que seja uma multidão de dores
Que violentamente varrem sua casa e tira seus móveis.
Ainda assim trate seus hóspedes honradamente.
Eles podem estar te limpando
para um novo prazer.

O pensamento escuro, a vergonha, a malícia,
encontre-os à porta rindo.

Agradeça a quem vem,
porque cada um foi enviado
como um guardião do além.

Rumi, (mestre Sufi do sec. XII)

gosto de saber que não sou para o vento
isso nos permite um esbarrão
antes de uma chuva qualquer

de minha parte, só sei dizer
terra, folha e raiz
num só golpe de ar

mas não sou capaz de ventar com elas

entre a terra e a folha
         há o vento
entre a folha e a raiz
         há o vento

e entre a raiz e o vento, há o ventre

Poema de Edson Bueno de Camargo

toda mulher descende

da grande e primeira mãe

a mãe de terra e raízes úmidas

como fornalhas a gerar nos ventres criaturas viventes

do primeiro ao último ser que respira

traz em seu lago de sangue

o laço do cordão umbilical

e segura nossas mãos onisciente

beija nossos dedos

tal qual quando  nascemos

e carrega-nos doce e leve ao seu arrego

apaga de nossa memória os pesadelos

e o passado

destrói e ponte

e torna a estrada terreno selvagem

e sem retorno

voltamos a ser fetos

presos aos afetos de quem nunca quis nos abandonar

voltamos a ser só ventres nas raízes de abetos

da floresta onde tudo começou

toda mulher descende

da primeira e grande mãe

e nos abriga entre suas pernas com fogo

para não mais retornarmos ao mundo

é como morrermos

e só muito depois

acordarmos